La muerte siega

Me convertí en cazador de hombres.Pese a toda mi lucidez,estaba loco.Pasé muchas horas al acecho,en la trinchera,con la carabina de precisión con visor telescópico,complaciéndome en matar a los rusos en sus propias trincheras.Cada vez que veía a uno de ellos saltar por el aire con unas de mis balas en el cuerpo,experimentaba una especie de placer.Un día,Von Barring me sorprendió en esta ocupación.Le descubrí de repente.Ignoraba cuánto rato hacía que me observaba.Me puse a reír y le dije que había derribado a siete en media hora.Sin una palabra,me confiscó la carabina y se marchó.Lloré como un niño a quien acaban de quitar su juguete favorito y,durante mucho rato,permanecí allí,inmóvil,con la mirada perdida.Naturalmente,Von Barring tenía razón.
Recuerdo el día siguiente con perfecta claridad.El furriel estaba llenando de sopa mi escudilla -sopa de vaca vieja-cuando resonó una explosión ,muy próxima ,y algo ardiente me golpeó la pierna.Bueno,ya sólo tienes una pata,pensé con una indiferencia total.Pero no experimentaba ningún dolor y seguía estando en pie.Era la mitad de un cuarto trasero de la vieja vaca lo que la explosión me había lanzado entre las piernas.La cocina estaba hecha añicos y cinco o seis cadáveres yacían bañados en sangre y en la sopa esparcida.
Me eché al hombro el pedazo de carne y me reuní con los compañeros,que inmediatamente organizaron un banquete.
-La desgracia de unos hace la dicha de otros -observó Porta filosóficamente.
En mi lugar,todos hubiesen reaccionado lo mismo que yo:recogiendo el cuarto de vaca y marchándose a festejarlo con los compañeros.No fue el cinismo lo que me impidió socorrer a los heridos,sino la guerra.La guerra es así.Había personal especializado para cuidar o rematar,según los casos,a los muchachos heridos.Aparte de a sus compañeros más íntimos,el soldado en guerra no conoce a nadie.